Избежать не удалось. Экзистенциальный вопрос накрыл с головой и, откатываясь, размазал меня по прибойной полосе. Чего мне надо? Почему я хочу выделиться среди других? Почему мысль о том, что я зауряден, бьёт так прицельно? Чему посвящено мое существование, во что следует вложить смысл? Одни вопросы.

и все таки жить - больше, чем позволять чему-то происходить с тобой

На ДР важно получать втык и напоминание, что время бежит быстрее тебя

бля, найти себя в Синдзи это край

Второй день горит левое ухо. Я в эти ваши суеверия не очень то верю, но как-то мда

С чего бы вдруг человек гаденький, эгоистичненький, на работе скорее числящийся, чем работающий, с женой/мужем из тяжёлого чувства привычки или того хуже - корысти - находящийся, заслуживает уважения и имеет ценность? Не верю я, что такие исправляются. А все вокруг говорят люби его, этого гаденыша, цени, уважай. Ведь он - человек. Просто таким родился. Странно это. Сомнения порождает. Потому что не вытекает не из чего. Верь, говорят. Могут красивые картинки и слова предоставить. А плохие не станут. Потому что ещё перевесит, чего доброго. Непонятно…

Стих плач дождя: он
навеки низвергнут. вновь
чисты небеса.

Чашкой чая на
Зябкой веранде согреть
Не удастся душу.

В лемингах капель
С крыш вижу знакомую
Сталь - твои глаза.

Но ведь все они были еще совсем молоды и полны сил! Ощущение бесчестья мучило их и угнетало, словно дурная болезнь. Шатающийся басок Галича обжигал их совесть так, что дух перехватывало. Надо было идти на площадь. И бессмысленно было — идти на площадь. Не только и не просто страшно — бессмысленно! Они были готовы пострадать, принять муку ради облегчения совести своей, но — во имя пользы дела, а не во имя гордой фразы или красивого жеста. Они не были совсем лишены понятия о чести, но это понятие было для них, все-таки, вторично: двадцатый век вылепил их и выкормил, а девятнадцатый лишь слегка задел их души золотым крылом своей литературы и судьбами своих героев. Бытие мощно определяло их сознание. Дело! Дело — прежде всего. В сущности, они по воспитанию своему и в самой своей основе были — большевики. Комиссары в пыльных шлемах. Рыцари святого дела. Они только перестали понимать — какого именно.
© БС

мы родились стариками и мы ждем свою молодость.
странно это - понимать, что ничего не хочется, кроме как уснуть и не просыпаться до… в общем-то, до никогда - это плохо, мерзко и вообще фу. и при этом не ощущать никакого выплеска оправданий или омерзения от своей закукленности. уходить, приняв душ, чтобы через 11 часов вернуться для сжигания времени перед коротким сном, которое сам называешь отдыхом. мелочно, глупо, вызывает жалость.
однако есть в этом сжигании себя ради ничего какая-то красота. так красива по-своему птица, разрывающая грудь прутьями клетки. фу, поэзия сраная. лучше вот: так красиво маленькое солнце на горке магниевой стружки. в своей бессмысленной, абсурдной мимолетности, не оставляя после себя ничего, кроме гор пластиковых оберток и плохого примера для детей.
хороших выходных, господа. верьте в людей, а не чудеса

парадоксальное мое стремление к контролю и размеренности в своей жизни и гибель в болоте достигнутого контроля и размеренности

Как же я люблю чиновников и иже с ними. Ребята действительно считают, что делают все правильно, даже соглашаешься с ними. А потом понимаешь, что тебя снова наебали