разбилась ещё одна иллюзия - теперь дом не есть нечто незыблемое, что может лишь плавно менять форму, но не структуру. больше нет Дома. теперь это ещё одно место беспрестанной суеты и поисков вариантов будущего - теперь и я властен над ним. не моя конура, (или, если угодно, берлога) где можно ненадолго отречься от мира и забыться в каком-то занятии, а вечно ветшающее дерево в песке, ожидающее полива. нет больше места, где я могу отдаться грешной праздности и исцеляющему оцепенению души.
поговорил со снова бухим отцом. высказали свои претензии отчасти. предложил совместный ремонт, ожидающий почти 4 года, на что получил одобрение и радость от "наконец-то дошло". дошло, блядь. за год мы едва обменялись сотней фраз, а он хочет, чтоб до меня дошло. два долбоеба, один вечно молодой, другой вечно пьяный. перенервничал.
мать собирается уходить в дом бабушки и от отца. говорит, что вот-вот. назревает полуочевидный выбор, а я никого не хочу обидеть. но придется. приехал на каникулы, блять. некуда бежать. я зависим от них материально, что даже сильнее морального долга. нельзя бежать. "Страх — это маленькая смерть, влекущая за собой полное уничтожение.
Я встречусь лицом к лицу со своим страхом."
сегодня на стилистику влиял Борхес, за что ему спасибо. чувствую себя щенком в пруду. Хьюстон, у нас проблемы.