Когда я анализирую себя… Я не могу ничего разобрать.
Вот свинцовый почвенный пласт усталости. Вот зыбучие пески обиды, рядом с бурлящим источником ревности, который изливается в ядовитое озеро презрения к себе. Вон там на холме вдалеке милый домик заботы и нежности. Рядом хиреющий, но некогда пышный сад плотских удовольствий. А над всем этим тень дымящейся сопки неопределенности, которая потряхивает окрестности, когда неумолимые тектонические плиты приходят в движение. Солнце надежды выглядывает лишь изредка через провалы облаков Твоих реакций и слов.
Картина красивая и тягостная одновременно. Потому что я - дохлая овца, которую Беар Грилз варит в горячем источнике.