смерть это не проигрыш. смерть это смерть. великий уравнитель, конец различий, объединяющая мир в одно целое. умирая, твоя энтропия как мера хаоса не может не расти, как у живых, но и не может быть выше, чем у среды - ты становишься неотделим от мира в целом. и потому не можешь изменить его, ведь для активного начала необходимо хотя бы противопоставить субъекта и объект действия

С каждым годом все чаще ощущаюсь вещью, которая лежит себе, пока не понадобится.

все-тки первый альбом Люмен самый живой и напитанный неприкаянной энергией. раньше как-то его избегал

когда-нибудь я попаду в психушку, все так же бредущий между редких фонарей по чужим тропинкам видения жизни. зачем мне все это. имею ли я смысл вне контекста личной истории. и о чем смогу поговорить с незнакомцем. не знаю. ничего не знаю

нахуя так жить

рабочий день это всегда начало нервотрепки. вот не успеешь ты проснуться, уже звонят. как вот сейчас, например. ты нехотя вылезаешь из-под одеяла и взбодрив себя парой фраз в духе "уволят же, ёмаё" или "когда включат отопление наконец, мрази", неловко шагаешь до звенящего девайса. никак сам сатана поучаствовал в создании. и конечно из трубки на тебя льются тонны слов, объемных и густых, как кисель. и тебе уже не нужно ничего знать больше, чем ты успеваешь влить в себя через уши за три секунды. ведь твой сменщик заболел/запил/не справляется/телепортировался на Альдебаран посреди смены, а тебя ждет твоя ЛЮБИМАЯ РАБОТА. мысленный призыв кары на головы клиентов и работодателей, прочищенное горло перед обычным "понял, буду", и вот оно - начало дня. серым светом тебе уже выжгло сетчатку, так что различить в этой квартирке цвета не представляется возможным. но это и не нужно: три шага прямо и один налево - ты у плиты, щелчок зажигания поворот направо - и шматок корма летит в миску Барсику, вот и его серая морда с серыми глазами, два шага влево и поворот - ты делаешь себя завтрак. чайник глухо отстреливается от тебя, такой же злой за прерванный чайниковый сон. что там у них, интересно. наверняка, гурии, ласкающие его вновь блестящие бока своими нежными ручками с губками, сочащимися фейри. нет, дурачина, говоришь ты себе. это сон не чайника, а тебя самого, если бы ты был чайником. а руки-то уже быстрокашу в мисочке с медом намешали, пакетик в кружку зарядили и вообще молодцы. и вот пока ты про гурий с губками мечтаешь, огонь плиты становится небесно-голубым, кот твой внезапно оказывается рыжим и таким… интересным. что же будет, если ему вспорот живот вот этим вот кухонным но… чайник в отместку за грязные домыслы свистит тебе в ухо, а руки нарезают батон к чаю. как же серо, ну епрст…

пришло время расчехлять старые пластинки.
"увидишь, я завою от счааааастьяяяя"

трудно не получать одобрения действий даже от себя, ибо ничего не делаешь. и получается, что занимаешься какой-то противной поеботой. даже объективность причин не спасает от самоедства. в общем, беда с социальной идентификацией и сравнениями

Хуже всего полугодовыми зимами не видеть солнца, но различать в небе лишь жирные оранжевые кляксы гноя фонарей на мохнатом теле огромного свинцово-серого дохлого кита 20 часов в сутки. Под таким китом Лёва и проводил большую часть жизни - когда живешь в высоких широтах, в затерявшемся в глуби материка городе, это вполне естественный ход вещей. Но Лёва, в отличии от многих своих знакомых-приятелей, обладал странной особенностью: он яростно желал свалить из этого места, но не мог и месяца продержаться где-то вдали, на теплых берегах менее северных речек и озер. Что можно было хорошего сказать об этом месте, словно прогнившем и стоящем исключительно из-за скрепленных морозом льдов в каждой стене и дереве? Казалось, изо льда наполовину состоят и здешние люди. Но Лева не мог не любить это место и этих людей. Странно-болезненной любовью, да, но любить. Танцующему в буре, ему ничего не оставалось, лишь дарить себя в каждом такте сердца бури.

как порой успокаивает невыплеснутая немотивированная агрессия. вот ты идешь и в мелочах представляешь, как бы сказал и поступил в маловероятной через 15 минут ситуации, и глаза горят, кулаки сжимаются. а вот через пять минут ты вдыхаешь свежий осенний ветер и улыбаешься выглянувшей луне. ох уж эти фрустрации…

I'm feeling the way that I'm feeling myself
Fuck everyone else
Gotta remember that nobody is better than anyone else, here
(Do you need some time to think it over?)
Look what they do to you
Look what they do to me
Must be joking if you think that either one is free, here

idque apud imperitos humanitas vocabatur, cum pars servitutis esset

закончился запал. следующая остановка - безбрежное нытье.
впрочем, тут это и так сопливое болото нынче